Ella

Ella sigue cociendo muñecos vestida de novia; y a veces les coloca cabezas de madera que luego aplasta con su pistola de goma
Ella cree que puede hacerlo todo e imagina cosas perfectas corporizándose con su sola intención… a voluntad entre sus manos ensangrentadas; llenas de rosas
Ella predice que vive dentro de un sueño de rayas azules que pareciera infinito; en el fondo de su ser sabe que no lo es, solo son rejas
Ella sabe que más tarde o más temprano despertara reconociéndose como lo que es; dueña y señora de su mundo. La que crea y materializa con sus pensamientos lo que más le conviene o le place, que puede asesinar sus ideas
Ella admite que puede destruir su mundo en un instante, si tan solo pudiera recordar cómo parar de torturarse con recuerdos y sufrir

Narciso

Miraba a través de la ventana y ella diligente le devolvía su eterno reflejo, esta vez empañado por su mirada velada y brillante; magnificando su acostumbrado resplandor. Habían transcurrido 500 años, a cuyo término debería plantearse nuevamente la tan sobada encrucijada de decidir; si cambiar e interactuar como común mortal o continuar hibernando en ese mismo lugar donde solo existía la retroalimentación expresa entre su ser y la auto-admiración colgada de sus ojos. ¿Se atrevería a ello?, había permutado la vida y el interactuar humano por conservar y contemplar para siempre su singular belleza… Aun no se cansaba y decidió entre lágrimas esperar 500 años más.

Rojo final

Ella lo dijo; quiero que todo sea rojo: las paredes, el cortejo, los oficiantes e invitados… y que todos nos confundamos en el mismo color mientras nuestras almas se unen ante Dios. Que al finalizar la ceremonia, esa larga daga que atraviesa y une nuestros cuerpos , asome de un solo vestido y que tu preciosa sangre y la mía pasen inadvertidas hasta que el sol de la mañana nos descubra inmóviles; congelados en un espejo de sangre, mientras nuestros espíritus convertidos en uno inician su viaje hacia la eternidad.

Meras y malas copias

Se preguntaba así mismo con sorna, ¿hasta cuándo sufres?
Déjate llevar… déjate llevar
Con llorar nada resuelves
Elucubrando y martirizándote sobre la gran pena que causaras a tu madre, y sobre el hecho de convertirte en la peor pesadilla de la vida de tu padre, no remedia nada
A veces nos anticipamos y proyectamos las consecuencias de nuestros actos en formas más catastróficas de lo que en realidad son o llegan a ser
Reflexiona un poco… ellos ya vivieron la mitad de sus vidas, hicieron lo mejor que pudieron con todo, e incluso contigo
Hiciste lo mejor que pudiste como hijo… ellos lo reconocen
Tarde o temprano entenderán…
No bien dice tu padre, la cabra siempre tira para el monte
Tú también tienes que tirar hasta donde mande el instinto…
Si no corres el riesgo de traicionarte a ti mismo
Ok, ambos lamentamos representar el fracaso en la vida de tus padres.
Ese era su riesgo no el tuyo
¿Ser meras y mala copias en lugar de un resplandeciente y virtuoso original?
Eso es otra cosa y sí; nuestro propio riesgo.

Naturaleza Cíclica

Naturaleza Cíclica

Cada dos mil años o cada cierto tiempo, la misma cosa, igual historia e idéntica incertidumbre.
Llegan o se van, visitantes de las estrellas; anuncian profecías novedosas o añejas.
Introduciendo nuevas tecnologías o quizá expropiando las nuestras.
Vaticinan contrastes: nos vamos o nos quedamos, también auguran opuestos: Génesis o Armagedón?.
Comienzan o continúan; convulsiones terráqueas cada vez más fuertes, rabiosas y cercanas… o serán… contracciones… dolores de parto sufridos por nuestra hasta ahora, segura Y protectora Gea; a fin de expulsarnos a otros mundos. Tsunamis, maremotos o Ruptura de fuentes o desborde de ácidos gástricos para digerirnos, convirtirnos en fósiles y luego en combustible.
Paraíso, pecado, expiación, sacrificio, crucifixión y muerte.
¿Somos hijos de las pléyades, experimentos macabros de razas superiores o el resultado de la evolución natural?
¿Quién tiene la razón, quién no?
¿Científicos, profetas, astrólogos, ateos, videntes, fatalistas, metafísicos o exorcistas?
¿Por cuál te parcializas o cual te paraliza?
Y si como es arriba es abajo; ¿un ácaro tendrá la misma disyuntiva?

En verso, dentro de mi propia música: nadando en mi canción

No se si les ocurrirá a otros "escritores" como yo, siento que la auto-descripción como tal me queda grande y pequeña a la vez, porque; aunque reconozco me faltan conocimientos formales en literatura, ante un papel en blanco, la pantalla limpia del computador o una imagen inspiradora, las palabras vuelan de mi mente a mis manos plasmando historias en forma de canción.
Por esa razón,cuanto agradezco tener manos y saberlas usar o por lo menos intentarlo, desde que recuerdo: plasmando dibujos, escritos y recortes. Luego en notas parecidas a poemas flotando en la melodía que yo soy.
Puedo reconocer también la melodía inherente a otras personas; de ello depende que lo que expresen me guste o no (sea en forma gestual, conductual,escrita u oral). Mientras mas suave y sencilla mejor sin importar mucho el tema tratado, porque todo lo que se tenga que decir es importante cuando sale de nuestra esencia. Imagino que es por afinidad porque en el fondo somos eso, energía, vibración, música, inspiración.
y tu mi amig@ invisible, reconoces la misma habilidad en ti para componer y bailar tu propia canción?

Objeto del deseo

Si, Yo la admiraba de niña desde mi ventana y debo reconocer, ante ti, que a la vez me intrigaba y espantaba.
Sobre todo cuando llovía y brotaba de su horrendo hocico puntiagudo aquel irreverente chorro de agua que con sonido poderoso y lascivo me invitaba a meterme bajo su abundante cause.
Aturdida por el deseo pensaba, desde mi mente infantil:
- ¿qué significarían y para que servirían?.
Mas tarde, ya adolescente, deduje:
- Era obvia su función; canalizar las aguas de lluvia.
Pero específicamente me preguntaba
- Por qué, antiguos arquitectos y/o constructores, elegirían esas figuras deformes y diabólicas en lugar de aquellas ribereñas o marinas, reales o fantásticas, aun mas fácilmente asociables a la función descrita.
Durante la noche, recordando a la extraña escultura, no me pude resistir. He tomado mi escoba... y desde el aire, me acerqué cautelosa al horrible animal humanizado, horadado en piedra y comprobé con dolor el poder de su mirada que se clavo como una daga en la mía.
Desde entonces; no soy la misma. No puedo, aunque quisiera, observar la gárgola, solo imaginarla.
Durante el día; una fuerza anti natura me obliga a levantar mis apagados ojos hacia ella de donde brotan lágrimas de impotencia Y desamparo, sintiendo o imaginando, quizá, que tan extraña figura quisiera podermelas enjugar.
Lástima que en la noche no siento la misma urgencia. El deseo me desgarra y obliga a tomar mi escoba, posandome suavemente en su surtidor de piedra, guiada por las "directrices de mi alma". Me auto engaño, A fin, de prevenir a mis amigas del embrujo de tan terrible talismán rocoso que engulle mi voluntad entre sus terroríficas fauces, quedándose de ñapa y además con la luz de tus ojos y con la costumbre reiterada en ti, de pretender "llegar a convertirse y ser" el único objeto del deseo de su fluyente y libidinosa voz de trueno.

Mirando hacia dentro

Mirando hacia dentro
Esta pensadera me tiene fritos los sesos… eso de lo que pudo haber sido y no fue, o de lo que es y no se puede cambiar, bailotea en mi mente como si fueran pelotas de colores al son de una música efímera e irreal.
Será que en vez de bolas son planetas,… me parece distinguir a Júpiter entre ellos.
Mirando aun más dentro de mí puedo catalogarlos por colores según mis emociones cambiantes al ritmo de lo inevitable… Esta cabeza mía que no para de pensar, este afán de comprobar el hecho de estar vivo aunque solo sea dentro de mi mente.
Será que pueda danzar entre los planetas o saltar entre ellos hasta llegar al sol. Que algún día pueda experimentar el vivir fuera de mi mente… el dejar de tener los ojos ciegos al exterior y solo iluminados internamente.
Será mi vida real o solo me la imagino, será que más allá de mis ojos y mi mente de verdad existe el mundo y muchos otros seres como yo que sufren y sienten lo mismo, que alguna vez podríamos dejar de estar aislados y poder interrelacionarnos de verdad, con transparencia, con sinceridad.
Solo puedo fantasear con ello, con el solo tocar e intercambiar miradas superficiales no puedo acceder al otro… porque al final son mis propias creaciones y aun estando afuera solo viven dentro de mí.

Compulsión suicida

Huy… no sé qué me pasa… creo estar poseída.
Desde que llegué a este ajeno sitio, una nueva fiebre me inspira;
Mis manos siguen con torpeza los mandatos apremiantes de mi mente
Y hasta cuando duermo, éstas no se sacian de cocer muñecas.
Inconscientemente, durante la noche; he roto el candado que coloque en la puerta del cuarto de costura para obligarme a descansar.
No me reconozco; la costura nunca fue mi pasión.
Solo recuerdo a la maestra de manualidades atándome con su espeluznante mirada a la silla del salón de bordado...
Tarea que Nunca me interesó… que Nunca culminé.
Ahora estoy asustada.
No sé qué espíritu malvado me obliga a crear miles de las de trapo, ni con qué finalidad.
Solo sé que amo sus expresiones cándidas, que estén reduciendo mi movilidad en mi propia habitación y lloró, pues, por cada par de piernas que coso, las mías desaparecen un poco.

Soliloquio

Estaba allí, sentado en la poceta. Su mente no descansaba y siempre entre números estaba. Una a una repasaba las lozas adosadas a los muros del cuarto de baño, colocándoles números y asignándoles significados; hasta 7 contienen el nombre de mi padre: buen día. Hasta 6; hago trampa… esa cifra no incluye ninguno de los nombres de personas importantes, posibles talismanes de buenos augurios.

Aun cuenta para sus adentros hoy y sigue sentado, pero… en su tumba, ahora contando lápidas como cuadros de ajedrez: negra; caigo al foso… blanca; regreso al juego.

¿Cuántas posibilidades tuve de arriesgarme y vivir ¿Cuántas posibilidades, ahora, de caer y emerger?

Comentario por María T. Montero p. — Diciembre 5, 2009 @ 1:09 pm

Crisálida numérica.

Su madre se empeñó:
- aprende a tejer, le decía, entre punto y punto podrás guardar sueños y repasarlos con constancia cada tarde... y al poco tiempo las ensoñaciones formaran parte de tu realidad.
Ella coció billetes y todo lo que encontraba a sus tejidos, y observaba, al principio, con ojos espantados de asombro; como al cambiar el día aquellos se multiplicaban ante sus ojos así como sus pesadillas. Llego a encerrarse… a fabricarse su propia colcha espesa donde ocultarse de tanto muerto que por las noches halaban sus torturados cabellos.
Al amanecer sus ojos sabios contaban sin tocar cada hebra de pelo atada a cada dólar, pelusa, ilusión y miedo. Sentándose a duras penas… sintiéndose ya muy apretada, procedía a entretejer cada objeto tangible o no, en la ya larga cobija con la que pretendía desaparecer sus turbaciones. Añoraba la calma del antes. .. Del sin tiempo. Sus ojos rojos solo ansiaban febrilmente vislumbrar el amanecer:
La voz muerta de su madre le repetía: enróllate María… encapullate para que florezcas a la aurora.